HOJAS SECAS

...........y uno sabe que no hay nada en esta hoja seca malabar virtual. Un folio estúpido que resume estupideces.
Elegí las palabras antes que un croissant de cincuenta céntimos, este es el precio vertiginoso de mi escrito.
La lengua se retuerce en la enfermedad, mejor no decir que procede a la caída de defensas, es necesario para mi ego escribir, no escribir, publicitar en una mierda de blog lo que casi nadie lee, o cuando leen  hacen sentirme el más desafortunado de los escritores sin nombre.
La calle retuerce a personas sin código de barras. Los hay a miles entre cartones y mantas que reparte la cruz roja. Todos son desdentados igual que yo. A todos les gusta el vino, igual que a mí. Santos bebedores. Rififafes de la vida. Hablo, expongo a Melville y en los comedores sociales pocos entienden lo que expongo. En realidad nada digo, estoy fuera de ese lugar, bastante tiene con la porquería que les ha tocado vivir. Calle, rincones, frío, muerte paulatina de neuronas en torno a miserias personales.
Aquí ando bajo la luvia de los desheredados. Sin comida y con alcohol. En occidente es fácil el alcohol. Anestesia, aniquila, el alcohol es todo un espectáculo que nace en las clases altas y parece o acontece en las clase bajas. El caso es que las clases, eso que la línea neoliberal afirma, sostiene y repite no existen, marcan su diferencia en torno a la toxicidad y la pobreza.
No es lo mismo un  pijo alcoholizado, cocainizado, que un paria ebrio, borracho de mierda según cánones.
y uno sabe que no hay nada en esta hoja seca malabar virtual. Un folio estúpido que resume estupideces.
En el banco de cualquier avenida central, logran taparse con una manta algunos. Y después andar kilómetro hasta el comedor. Y la sopa con pelotas, carne picada, o los macarrones, plato social. Anda el mundo enrededor, no podría ser de otro modo. El mundo cristiano apostólico rinde cuentas en la caridad, no en la justicia social. El político, el mundo político, rinde cuentas en pautas de  paz social de agentes determinados por una constitución ajena la constitucionalidad. Puta basura.
La sociedad fragmentada mira cada una a un lado produciendo mucha más fragmentación.
Hablo con desdentados igual que yo: Las filas de la insurrección han emanando espontáneas cuando las causas han sido determinantes.
Y me piden un trago de vino porque no saben, o no se atreven, o no confían, o están hastiados.
Los demás, el mundo óptimo, circula en torno a televisión o informaciones  absurdas en facebook o
redes constantes y contaminadas de control.
La calle retuerce a personas sin código de barras. Los hay a cientos entre cartones y mantas que reparte la cruz roja. Todos son desdentados igual que yo. A todos les gusta el vino, igual que a mí. Santos bebedores. Rififafes de la vida, tonterías de alienados constantes. Nadie sabe ni quiere saber nada.
Llueve. Llueve lluvia y llueve hambre. Llueve tabaco, vil nicotina. Llueve angustia por el amor. Llueve a cachos desamor. Llueve en los desposeídos del primer mundo. Llueve vino. Llueve navidad cargada de mierda dosificada. Llueve tenacidad en la pobreza.
Elegí las palabras antes que un croissant de cincuenta céntimos, este es el precio vertiginoso de mi escrito.
Y no se lo leí a nadie. Y marché a las filas de la legión de los desarraigados, de los sin dientes, del culmen proletariado desheredado agarrado a las filas literarias de los imposibles.
Y el amor se me escurría entre los dedos, cuestión de tiempo, el amor líquido que no aguantará más que lo necesario en torno a la miseria.
y uno sabe que no hay nada en esta hoja seca malabar virtual.

ANTISISTEMAS

Qué es un antisistema? dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿Qué es un antisistema?, ¿y tú me lo preguntas?.... un antisistema eres tú. Y solamente tú.... con tu traje de marca oliendo a gomina, tu maletín de piel, tus cuentas crediticias, tus guardias alrededor, tus concejales, chóferes, adláteres, sacerdotes, tus perros ladradores, tus mujeres de postín, restaurantes, ministros, presidentes, consejos de administración, gabinetes de recursos humanos, oficinas de desempleo, contratos en blanco, tu televisión, tus urnas, tus propiedades, tu puta bandera.....
No se porqué se quejan si prendemos fuego a contenedores y pizzerías, franquicias y coches de policía. La ciudad está llena de antisistemas andantes, mercaderes en Can Vies rodeándonos... cuanto estupor: el estado entero persiguiéndonos con sus chicos uniformados.
 El asco comienza a presidir mi templo de papel. Salgo del insomnio con un fuerte dolor de cabeza. La noche solo daba vueltas alrededor de un punto imaginario en mi sofá desgastado. ...... policías antisistema defendiendo al patrón, gran patrón nuestro que nos vigila con su ojo de besugo........
El rito Chiricahua consigue que tu pico de fiebre llegue a mi frente. El espíritu de Cochise vuela desde el sureste de Arizona hasta tu cama y desde ahí a la mía. Un ceremonial eleva danzantes enmascarados al cielo obscuro prendido de estrellas, canciones y son de tambores.......El rito Chiricahua grita auxilio con fuerza a la gran montaña. Y todo el mal poco a poco se transmuta ............
Los periódicos digitales chispean blasfemias elegantes contra los rebeldes sin causa. Ah, rebeldía, insurrección de desfavorecidos.....larga vida a cómodos plazos en la cárcel nuestra de todos los días. Antisistema?, ¿que es un antisistema? ¿Y tú me lo preguntas burguesito, burguesita de mierda?...... antisitema eres tú. Tururú.

BUCK Y D.QUIJOTE

Todos los Boeing del mundo son atacados por misiles tierra aire y derribados sobre la tundra del hemisferio norte. Lo digo sin empacho sorbiendo café. De pronto el escritor Merino me saca de ensueños. O me introduce en ellos, no sabría decir. Cuenta como el profesor Souto, gracias a documentos procedentes del alcaná de Toledo, descubrió que en el último capítulo de la segunda parte del Quijote... ("de como el quijote cayó malo y del testamento que hizo y de su muerte") podemos asegurar que el caballero efectuó una cuarta salida y que en ella encontró al mago que enredaba sus asuntos, antiguo soldado manco al que ayudaba un morisco instruido y que consiguió derrotarlos tornando los molinos a ser gigantes, las ventas, castillos y los rebaños ejércitos, y él al fin, sin más, pudo casar con doña Dulcinea fundando un linaje de caballeros andantes que desde entonces han ayudado a la humanidad a librarse de embaucadores, malandrines e hideputas.
Puf. El frío amenaza las ojivas dispuestas en el sistema Buk, modelo básico, que la OTAN denominó caprichosamente Gadfly (“Tábano”), con un radar adicional de onda continua para mejorar la detección de los aviones que volasen a baja cota. Con un alcance de hasta 32 kilómetros de profundidad y hasta 22 kilómetros de altura, el sistema Buk se ha convertido en la columna vertebral de la defensa antiaérea de muchos países.
Buk. Puf. Más frío. Un vehículo de cadenas y lanzador con cuatro misiles asociados a un radar monopulso cuya función es guiar al misil hacia el objetivo.
¿Eran gigantes aquellos molinos en el fondo de los campos manchegos?. ¿Acabaron derretidos por el sol deslumbrante, la bolsa de aire seco sahariana?. Encima de las aspas, varios Boeing 777 humean, negra chimenea lanzada al espacio ..............
Andando te busco en la gelidez de la mañana. Yo, penúltimo caballero del linaje, mi amada Dulcinea.......

ADN Y OTRAS CIRCUNSTANCIAS

Las ambulancias también madrugan, una sirena suena en el silencio.
He estado entretenido un rato repasando acontecimientos paralelos a los habituales. Por ejemplo, sé que un grupo de científicos ha logrado crear ADN sintético, artificial, distinto al que constituye las moléculas de los seres vivos. De hecho no se puede incorporar al genoma porque utiliza un código completamente opuesto, pero sí guardar información: "Si lo mantienes en un ambiente frío, seco y oscuro, las moléculas utilizadas pueden durar hasta 10.000 años, o quizás más, en condiciones adecuadas". De momento han codificado los 154 sonetos de Shakespeare en cadenas de ADN sintético, una técnica que permite almacenar grandes cantidades de datos durante miles de años. En el tamaño que ocupa una mota de polvo, los investigadores codificaron además un extracto de 26 segundos del discurso de Martin Luther King "Tengo un sueño", así como una fotografía del laboratorio de Cambridgeshire, donde se desarrolló el experimento. 
Me gusta que en un espacio similar al de una taza de té se guarden con este método cien millones de horas de vídeo en alta definición, equivalente a todas las películas y programas de televisión creados hasta ahora. 
Sin duda otro paso en torno al desconocido mundo cuántico, con átomos, subátomos, materia y antimateria dando vueltas en el tiovivo de la ciencia.
Reconozco que los avances me pueden. Hace nada intenté escribir (en la serie de inventos imaginarios) un relato sobre la transformación de motas de polvo en croissants. Lo he enviado a la papelera porque ya no es una idea imaginaria, al contrario: secuenciar moléculas de diferentes sabores es algo asequible y fácil. Así que he tenido que volver a los seres paramitológicos, mitad hombres y mitad bestias (algo así como las nuevas generaciones del partido popular), extraterrestres de trompetilla o mujeres de ultratumba. 
Algún pajarillo pía por el acontecimiento.Fin de 2016 de preludio y fuga en do mayor.

GUERRILA

Paseaba la guerrilla insurrecta por la calle mayor, gran vía reconvertible en terrazas y chicas con minifalda que toman cervezas esperando al sol gerundio. El sol gerundio es un artefacto que resplandece de vez en cuando en lontananza y del que todos se acuerdan cuando se ausenta. He pisado el escarabajo kafkiano, kafka mismo con dolor de genitales. 
La guerrilla misma tiene estas cosas, igual te libra o libramos del fusil de asalto, y digo, .... abandonamos  la zona del río Ñancahuazú para escalar los altos cordones montañosos ubicados al oeste y dirigirnos hacia la zona de La Higuera.  Fusiles, pistolas, lanzagranadas, granadas de mano, granadas para fusil AP-45, proveedores, cartuchos, ametralladoras M60, minas antipersona, equipos de radio y explosivo Anfo, morrales de campaña.
Paseaba yo por la rambla dónde espera la negra flor, dónde todos reímos, jaja, que risa, envueltos en loor de tapitas y remembranzas, dónde  peinados y capas de ceras fulgen entre watsaps y facebooks, y las risas superan el sonido ronco del poniente en la mar.
Paseaba uno, ya digo y reitero, pensando en Rio Grande : ... "el aislamiento sigue siendo total; las enfermedades han minado la salud de algunos compañeros, obligándonos a dividir fuerzas, lo que nos ha quitado mucha efectividad; la base campesina sigue sin desarrollarse; aunque parece que mediante el terror planificado, lograremos la neutralidad de los más, el apoyo vendrá después. No se ha producido una sola incorporación."..Los comienzos no serán fáciles; serán sumamente difíciles. Toda la capacidad de represión, toda la capacidad de brutalidad y demagogia de las oligarquías se pondrá al servicio de su causa. Nuestra misión, en la primera hora, es sobrevivir, después actuará el ejemplo perenne de la guerrilla realizando la propaganda armada en la acepción vietnamita de la frase, vale decir, la propaganda de los tiros, de los combates que se ganan o se pierden, pero se dan, contra los enemigos. La gran enseñanza de la invencibilidad de la guerrilla prendiendo en las masas de los desposeídos. La galvanización del espíritu nacional, la preparación para tareas más duras, para resistir represiones más violentas. El odio como factor de lucha; el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones del ser humano y lo convierte en una efectiva, violenta, selectiva y fría máquina de matar".
Joder, me duele el alma, el níveo y nulo espíritu que come fartons secos mientras contempla a los caminantes ociosos o lúdicos. Nada merece la pena, igualo, nada salvo la insurrección, ¿pero?,¿ merece de verdad la pena? .Me contradigo, luego existo.
Paseaba la otra guerrilla insurrecta vigilando cincuenta céntimos que vale este escrito en un ciber cualquiera de barrio.
Paseábamos por el cielo de la jungla que rinde homenaje plúmbeo a la ciudad nublando las nubes.
Cierran las esquinas sus olores de semáforos, su poesía maloliente, la negación....... amanece la guerrilla otra vez y siempre...."Toda nuestra acción es un grito de guerra contra el imperialismo y un clamor por la unidad de los pueblos contra el gran enemigo del género humano: los Estados Unidos de Norteamérica. En cualquier lugar que nos sorprenda la muerte, bienvenida sea, siempre que ese, nuestro grito de guerra, haya llegado hasta un oído receptivo, y otra mano se tienda para empuñar nuestras armas, y otros hombres se apresten a entonar los cantos luctuosos con tableteo de ametralladoras y nuevos gritos de guerra y de victoria".... 
Un tipo, un chico, una chica, dos, me miran impertinentemente. Sus camisetas marcan marcas americanas sin sostén..... 
La guerrilla desfila huyendo de los bares de media tarde.... vaya mundo bizco bajo el sol gerundio. Panda de anormales.

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PIEZAS DE GUERRILLA LITERARIA

Qué revuelo de memoria. Una sudadera de lana en la almohada y el dulce olor a cuello de la persona querida: ......'El náufrago llegó al islote absolutamente exhausto. En el camino, desde la balsa que hacía aguas hasta la orilla llena de caracolas, tuvo que apartar con piernas y manos a muchos tiburones. De hecho, el roce con sus pieles de lija le produjo quemaduras. Sin respiración, agotado, alcanzó el promontorio que, como una joroba, destacaba en el centro. Desde allí, norte y sur, este y oeste sin vegetación, arisco, sólo el viento de poniente batiendo las supuestas rocas volcánicas. Apenas cincuenta metros de diámetro, un lamparón en medio del océano. ¿Y ahora qué?, se preguntó.
El náufrago, sin remisión, sentado sobre una piedra lisa, imaginaba el cruel destino que le esperaba. A media noche notó movimientos. Crujidos, aspavientos. Retumbaban las olas rabiosas. Y, sin más, con el corazón a punto de estallar, se dio cuenta que estaba en la cima de un caparazón gigantesco de tortuga...'Qué disparate, una tortuga gigante durmiendo en medio del océano, una tortuga boba, residual, hija del tiempo de los enormes gestos, cuando los animales poblaban y dominaban el orbe y los hombres, apenas homínidos, saltaban desde las ramas a las canoas envueltos en trajes siderales......que disparate, naos, seres mitológicos......
 Hum, esto es irreal, su cuello sobre la lana de la prenda, no se mueve, asoma una oreja delicada, lóbulo con sabor a sal.... 
Que revuelo de memoria. Cuantos cadáveres en el camino, cuanta miseria, exilio, cárceles, torturas, cuanta injusticia histórica enterrada en las cunetas de los borbones. Endogámicos, millonarios, herederos de dios, (uno grande y libre). Prefiero hablaros de las pequeñas obras que descubro entre renglones perdidos, joyas literarias que acabarán de despareciendo porque nadie tiene cuidado en guardárselas dentro del corazón. Mira, miren, tomen, vean, sientan... es García Lorca extraño y cejijunto paseando por la séptima avenida al lado de la muerte: 'El filósofo se iba del cerco de sus discípulos. La tarde levantaba su tienda de seda y todo el cielo parecía cubierto por una finísima cáscara de cebolla. Sócrates vio una luciérnaga. Sócrates oyó un sapo. Sócrates vio una mariposa enorme hacia el sur... y una culebrilla roja le iluminó todo el pecho, como un hachazo de sangre, como una llaga reflejada..... Luego se perdió en la avenida de los vientos.'La avenida de los vientos de Federico García es la avenida de los vientos de la historia adulterada. Felipe VI de borbón y no se cuantas podredumbres más. ¿Y las piezas literarias?, ¿quedaron para nada?, la cibernética se las tragó?, ¿las redes internáuticas?, ¿el cuento de la interactividad?, ¿satanás disfrazado de avatar social?...... el cuello de la persona amada se mueve como un ala de mariposa. En el aire se levanta un perfume delicado y nuevo......

BREVEDADES

El fin de las cosas se adhiere al sol como una lapa. Mi primo el subcomandante Marcos me escribe desde el frente del Ebro de nuestras vidas: “Por mi voz ya no hablará la voz del Ejército Zapatista de Liberación Nacional”, “Salud y hasta nunca. O hasta siempre”. “Game over", “jaque mate”, dijo también “touché”, y “ahí se ven raza, manden tabaco”, y ya lo último que dijo: “Oigan, está muy oscuro acá. Necesito una lucecita”. Una luz que alumbre la selva zapatista, “Si la incongruencia es la ruta al poder, preferimos fracasar que triunfar”.Yo hablo estos menesteres mientras cuestiono la incongruencia con un fusil en las manos peleando contra monstruos de arena y BGM-109 Tomahawk,  un ejercicio considerable visto desde este lado del mundo. Cocacolas , gimnasias, cervecitas y rocanrol frente a pistolas, cuchillos e insurrecciones indígenas...
Uno sabe que nada es eterno, ...."Quiero escribir, y el llanto no me deja, pruebo a llorar, y no descanso tanto, vuelvo a tomar la pluma, y vuelve el llanto, todo me impide el bien, todo me aqueja. Si el llanto dura, el alma se me queja, si el escribir, mis ojos, y si en tanto, por muerte o por consuelo me levanto, de entrambos la esperanza se me aleja"......, nada, ni la flor que apenas brota en el jardín de la imaginación, ni las gotas de saliva de los besos, ni la carabina desmontada y preparada con cartuchos que reventar contra tu sien de elefante herido.
Diciembre como paradigma de olores que se mezclan en el aire proletario de la ciudad. De vez en cuando, en este ruido interior,..."que haga de mis lágrimas la letra, pues ya que no lo siente, bien entiende que cuanto escribo y lloro, todo es muerte...." chispas eléctricas viajan hacia los adentros......

NOTAS OCASIONALES

No hablo con nadie, la boca se deshace poco a poco. El niño emboscado en pura pólvora corre con la cara verde de viruta, esquirlas inyectadas en su cuerpo. Eso incomoda el culo del espectador, bombas a la hora de la comida, cadáveres tiesos televisados que molestan lo necesario para pensar: coño, esto no puede seguir así, y apenas tres minutos después, cápsula informativa degenerativa, estar ...pendientes del fichaje deportivo o de las carreras astrales de fórmula astral.....
Estas y otras cuestiones se pasaban por mi cabeza a la hora del film simiesco. La evolución de las especies invertida, o no, solo derivada. Eso y un apetito feroz de piernas, deseos del pie, uñas y gemelos, un apetito endiablado que hace rugir el estómago antes de un café que no voy a tomar..... 
No hablo con nadie, me duele todo, acaso solo respiro un poco de salitre envuelto en sudor, sal contra sal, mástiles de barcos de vela, goleta directa al infierno azul. Persigo sueños imposibles, como todos, persigo sueños nuevos, gigantescos, reales, aunque sueño y realidad no suelen ser homónimos. Y creo saber como lograr el objetivo. Y creo saber que estás ahí ahora mismo leyendo estas letras con cara adusta, pensando, hum,,,, puede ser....., puede ser...

CAPERUCITA ROJA

Perrault sólo dulcificó terribles leyendas medievales. El bosque representaba lo prohibido, lo inhóspito, lo malvadamente contrario a la aldea y al poblado. Allí, en la frondosidad de parajes inexplorados, habitaban demonios. Lobos, animales de cuatro cabezas, gnomos, raíces de belladona...
 Caperucita sin dulcificar es invitada antes de 1.600 a probar carne y sangre humana. Sangre de su abuela, cuerpo ofrendado al paganismo insólito de los monstruos. Perrault, sin saberlo, la fastidió. Se puso al lado del bien, amagó contra la bestia indomable caníbal que podía arrastrar a la chica hacia el frenesí sexual. Desbarató el bosque dotándolo de amables pájaros que trinan  perfección divina. Colocó a sus personales policías, los cazadores, justicieros, carceleros, matarifes de maldades, privándonos del goce de la insurrección. Al azucarar la leyenda, dio pié a que cualquier idiota subvencionara un mundo idílico, conformista, ordenado y adocenado. Desde entonces y, salvo excepciones que confirman la regla, el pasteleo en los cuentos infantiles es máximo, alcanzando el paroxismo de la gilipollez la factoría Dysney. El buen Perrault no calibró lo suficiente la situación. De todos modos, como la naturaleza es sabia, de vez en cuando un par de niños arrancan los ojos a sus idiotas muñecas. Es la reivindicación del bosque.

MOSQUERÍO

Las moscas aparecieron por Diciembre. Encontraron un hábitat exacto en los botes de mermelada de melocotón de Carrefour y acabaron siendo plaga. Viajan dentro del autobús, sobre los aires acondicionados o en cualquier sobaco sudado. Están en los bares, ocultas dentro de las ensaladillas rusas, los calamares a la romana, los huevos rellenos de atún con tomate. Moscas en mostradores, en cajeros, en las orejas de los perros del parque.
 Vino la policía a no sé que historias cotidianas sobre pedigüeños que se apuñalan o vecinos que venden hachís malo en las bancadas de la plaza. Vinieron con moscas en sus gorras,  en la  banderita española de la pipa, en los laureles de sus galones.
 No existen antídotos, si mueren renacen, es un ciclo- bucle fantástico que empieza a preocupar a las autoridades, máxime cuando al hablar, alguna voladera asustadiza intenta colarse tráquea abajo usando  lenguas como trampolines. Ahora mismo, tecleando, he dado muerte a cinco aladas negras moscas. No quiero que deambulen en mis sueños.

CERCA DE CUMMINGS

No se inmute, es otoño y una botella de cerveza con chile en su interior se enfría entre barras de hielo. Pasear por la calle mayor ya no es como antes era. De hecho no existe la calle mayor más que en el nomenclator, una contradicción permanente, menor. Músicos callejeros, búlgaros y romanos intentan arañar una propina. Tampoco hay propina, sólo cerveza fría con chile en su interior. No se inmute, avezado lector, no pida dry martini, ni aceitunas rellenas, ni chuletón sonrosado de carne. La gente se perfuma, modas olorosas para despertar señales olfativas. La colonia tapa feromonas y el café aguado tapa el brillo de la garganta.  Los guardias sostienen la fachada del ayuntamiento mientras varios ediles tocan bandurrias en la terraza del edificio. Un helicóptero rosa aterriza junto a ellos. La bandurrias mezclan sonido con el rotor y el rotor vibra en el mapa secreto de un sónar submarino. Cerca de la dársena del puerto nueve mujeres mueven cintura enseñando  tangas ligeros que se les mete por el culo. Bailan entre barras de labios y entre tipos con autos cargados de farlopa. No se inmute si pasea por la alameda contemplando el mar y tratando de asimilar los versos rotos de Cummings que leyó de pasada en el cuarto de baño, no se inmute, es otoño y una botella de cerveza fría se lo advierte enseñándole el chile que fermenta en su interior....

                                   

DÍAS SIN CONCIENCIA

Mala noche de sábanas y pensamientos. Una especie de fiebre dolorosa me invade, presagio, tal vez, de otra fiebre peor. Me viene a la cabeza en el ensueño el final de "Esperando a Godot": "Vladimir: ¡Qué! ¿Nos vamos. Estragón: Sí, vámonos". No se mueven.
No se mueve "Bartleby el escribiente", ni abandona nunca la oficina, en realidad se ha quedado a vivir allí. Poco después, Bartleby decide no escribir más, por lo cual es despedido. Pero se niega a irse, y continúa viviendo en la oficina. No se mueve Melville, ni se mueve la nada que nos rodea convertida en Estragón "Gogo" y Vladimir "Didi".... esperando el autobús...
 Reconozco que la jornada se hace larga, sin sosiego deambulo por la soledad del caminante. He descubierto, en mis largas travesías, paseos sudorosos,  puedo abstraerme del todo y crear historias de ocasión. Aún así pienso como Kafka..."si no soy capaz de dormir como es debido, ¿Cómo seré capaz de escribir como es debido alguna vez?. Y si no soy capaz de esto, entonces todo es un sueño, y además un sueño atravesado con la mirada.......... pasarme las noches escribiendo como un loco, eso es lo único que quiero. Y que ello me haga derrumbarme aniquilado, o volverme loco, eso lo quiero también, porque es la consecuencia necesaria y durante largo tiempo presentida...."
 Aún el sol no alcanza sus objetivos finales, reloj quieto, dependiente de aristas fijas.
Pienso en ti, claro, como no habría de hacerlo. Paso horas así, ensimismado con imágenes que curiosamente acaban disolviéndose en una suerte de lienzo aceitoso. En ese lado pringoso estamos juntos, manchados, sucios, disueltos en aguarrás, desnudos, desvanecidos uno contra el otro sobre la imaginaria pared desconchada.
Con este relato inacabado acabo la rutina: abro la ventana y entra el frío aire del otoño estampándose contra mi cara. ... Diciembre muerde.

LA POSTURA DEL MISIONERO

La postura sexual conocida como del misionero tiene unas connotaciones específicas. Bien es sabido que los religiosos cristianos, amparados en su misión divina, ( defensa de las armas de reyes y papados), se daban a la coyunda sin nada ni nadie que pusiera remediable orden. Allende los mares la cristianización tuvo dos efectos, uno, el genocidio específico y calculado de los oriundos no adeptos, otro, la mezcla de razas merced al fornicio de libre albedrío. La balanza muerte - nacimientos no quedó equilibrada, pero el mundo de los mulatos, mestizos, cátiros, etc.. fué norma en la propagación de la especie. A todo este despropósito contribuyó el misionero, figura totémica para occidente fundamentalista. El misionero y sus faldas remangadas.  Descubro desde el punto de vista antropológico la idea de que la ausencia de los mamíferos de toda cópula frontal era signo de cierta organización de la sexualidad basada en el bestialismo, la violencia, la dominación y, por qué no, el goze del otro.

La cópula frontal se contemplaba como lo propio del hombre o como la normalidad en la sexualidad humana, centrada en el necesario reconocimiento de que la diferencia de sexos resulta prioritaria. De esta constatación se deducía que el orgasmo femenino no existía en el reino animal. Por consiguiente, primatólogos y especialistas en mamíferos dieron a este acoplamiento de frente el nombre de "postura del misionero", con el fin de certificar que estaba relacionado con la civilización, (la misión civilizadora de occidente cristiano). Frank de Wall escribía: "Vemos en el acoplamiento frontal una marca de dignidad y de sensibilidad que separa a los humanos civilizados de los infrahumanos. Esta postura copulatoria fue elevada al rango de innovación cultural que modificaba fundamentalmente la relación entre hombres y mujeres. Se creía que los pueblos sin escritura obtendrían con ello gran provecho, de ahí la expresión postura del misionero".
Para los moralistas este tipo de cópula era de natura, frente al trasero, lateral, o cualquier otra variante, considerada como demoníaca o perversa, pues el diablo siempre se representaba con los rasgos de un animal lúbrico. Igualmente, desde esta perspectiva el orgasmo femenino se designaba como la expresión de una animalidad pervertida.
Estos asuntos, que me permito amalgamar, están reflejados, junto a otros estudios en el extraordinario ensayo de Elisabeth Roudinesco, "Nuestro lado oscuro", y de ahí translitero algunas frases. 
La postura del misionero, quizás la más practicada en el mundo, obedece pues, a razones primitivas y sociales, tal vez primitivamente sociales. Cosas de la coyunda.

EL PANEGERISTA

"Aprendí a buscarme la vida con este estilo de pura casualidad. Una vez, un redactor se vió apurado para completar un obituario que ese día se le iba de las manos. Habían muerto dos directores generales, ex banqueros, etc. No quiero ni recordar sus nombres, eran dos franquistas relamidos. Entonces me ofrecí y escribí en un rato, en la misma cafetería donde hablábamos, un panegírico sobre uno de ellos. Supe, al ver como abría los ojos, que le gustaba, que estaba bien. Perfecto, dijo. Desde entonces he hecho miles. Para revistas, prensa, discursos, mitines, pregones, parlamentos, homenajes, de apoyo a conferenciantes, a escritores consagrados, que sé yo, hasta para las revistas especializadas de los tanatorios. 
Cultivar el estilo es trabajoso, máxime cuando quieres purificarlo. Arístides fue precursor de panegiristas con su loa al imperio romano: "Protegida por un anillo de acero, por un ejército de disciplina admirable, reclutado en las ciudades del Imperio por un sistema que satisfacía a todos, Roma vivía en paz, sus ciudades se desarrollaban, las comunicaciones eran fáciles y el comercio florecía. Las tierras lejanas derramaban sus productos, en cuyos mercados lo que no se veía no existía". En cuanto a mí, ahora mismo ya tengo cinco terminados, trabajos adelantados que venderé en cuanto la palmen sus destinatarios. Estos celebérrimos personajes son mayores de ochenta, políticos, viejos dinosaurios, nobeles, poetas exitosos. Cuando ocurra, sólo he de modificar la circunstancia. En realidad el exordio y el epílogo son los mismos, parten del mismo exoesqueleto, de la misma estructura narrativa. Hay que emplear mucha retórica y mucho discurso amplificado, en definitiva mero adorno estilístico. También, en caso de fallecimiento existe una variante, la Oratio Finus, muy agradecida de escribir porque te permite abundantes eufemismos, pero eso, amigo mío, no tengo porqué explicarlo, forma parte del oficio y del estudio. Por cierto, como la cosa está mal, si alguien necesita de mis letras, héteme aquí."
 

CON MAMADÚ

Mamadú dice que atravesó desiertos sin agua, que la gran cicatriz en el centro de su espalda se la hicieron con un machete, gran cuchillo, explica, que perdió a dos hijos y que su mujer murió víctima de una enfermedad. Llegó al monte Gurugú creyendo que ya casi estaba al lado del paraíso, puso todo, poco, el dinero que le quedaba y lo metieron en un bote con otros cincuenta más, entre ellos, niños recién nacidos y mujeres embarazadas. 
Cerca de la costa almeriense el bote patera zozobró, la mar estaba picada, algunos, no sabe cuantos, acabaron ahogados. Cuenta que no sabe nadar y que nadó. Hace aspavientos reforzando su teoría natatoria, aunque aquellos cinco minutos le parecieron cinco horas. Desfallecido, fue rescatado por un guardacostas vestido de naranja. Estuvo siete días en un hospital, claramente deshidratado, con infección de riñón. Cualquier  noche, en cuanto se sintió mejor, huyó del centro y se metió en la boca oscura de una ciudad que no presentaba ningún signo amable. Hoy vende cedes en el paseo de la playa y en la explanada. Cedes piratas, bolsos falsos o lo que pueda. Gana apenas diez euros limpios diarios, vive con otros cinco compañeros en un piso de dos habitaciones, y su vida es una continua huida. Iré a Francia, comenta. Le digo algo que no entiende: allí atan los perros con longanizas. Sí, contesta, perros, longanizas. Y mira al horizonte urbano, vigilante siempre, por si algún guardia municipal aparece con un gran machete. 

ROCK AND ROLL

Vendrá la muerte a matarme una mañana gélida. Apretará con agujas mi estómago y corazón, los estrujará hasta secarlos. Vendrá la muerte a matarme con la velocidad del relámpago. Y susurrará al oído verdades y mentiras crueles, las suficientes para descomponer el ápice de cerebro que sobrevivirá a esa hecatombe instantánea.
Dirán, ha muerto, era buena persona, o, ha muerto, era un miserable. Y un saxofonista de jazz con la piel verde hará malabares en el escenario, y, dirá: ha muerto, la muerte lo mató, lo asesinó una mañana gélida. Aquella bandada de estorninos volará en el fondo del mar como cardúmen ahuyentado. Aquél banco de túnidos piará en los árboles camino de África.
Vendrá en breve, lo sé, la habitación cochambrosa estará dispuesta para la investigación forense: ropa sucia, tres libros abiertos y subrayados, lápices sin punta, un bolígrafo goteando agua roja. Las hojas caducas filiformes inundarán los imbornales, y llorarán los que quise, llorarán un rato, el tiempo justo de las lágrimas de cocodrilo, llorarán por ellos, todos lloramos por nosotros, nunca por los idos. Entre papeles, goteras de óxido bajo alguna frase: era un canalla, en la morgue todos los canallas esperan protocolariamente un entierro fugaz de fuego, tierra o formol. Era un genio, y llorarán por ellos, todos los genios lloran por ello. Sólo un hombre, dirán los extremistas. Sólo un hombre de extremos. Y desfilarán al lado del saxofonista de jazz con la piel verde que hace malabares, y los hijos, las nueras, los amigos, los enemigos, la amante, el amante de la amante, todos dirán:
ha venido la muerte a matarlo. Y la muerte con su mano de escamas beberá tinta china y se atragantará, y dirá: ha muerto, era mortal estúpido, y los estúpidos también llorarán.
Una jauría de lobos arrinconará a un venado en el otro extremo del globo terráqueo. Rendido, irá la muerte a matarlo. Y los lobos se lo comerán, y darán de comer a sus lobeznos y un hombre sólo en medio de la tundra los espantará con su fusil. Vendrá la muerte, sí, a matarme una mañana gélida. La habitación cochambrosa adquirirá aspecto de fosa, y dirán: ha muerto.
Y volarán poemas desolados en las esquinas llena de orines de perros. Y alguno caerá en manos de alguien, y ese alguien dirá: estoy solo. Y la muerte también irá a matarlo otra mañana gélida.

FANTASMEO

Arrastra una bola de cañón y flecos largos de una sábana blanca. Otros dos se quedan mirándolo.

Vaya vejestorio, siempre sujeto a su puta moda.

¿Qué va a hacer el hombre?, pena desde 1898, el año del desastre.

Los que dialogan son ánimas modernas, con patillas y peinado rockabilly.

Dicen que estuvo en la santa compaña.

Leyendas, seguro que era un capullo. De hecho, salvo en pueblos concretos, nadie cree ya en ellos. Acabaron con la leyenda.

Es cierto, ha quedado para literatos y peliculeros.

Encienden un porro. Mala cosa el fumar, los fantasmas son etéreos, así que no tienen nada por dentro, sólo aire. El humo del hachís se evapora en la nada.

Es lo que más me jode de esta situación, dice el de las patillas más largas.

Entonces?, ¿no eres partidario de las apariciones?

Oh¡, sí, sí, pero no en castillos ni fortalezas, de vez en cuando me dejo caer por alguna orgía y los asusto. O los endemonio cambiando las cosas de sitio, casi siempre condones y consoladores. Les robo pastillas y farlopa.

No cambiarás.

¿Y tú?.

Nada, sólo me volatilizo entre las sábanas de la que fue mi amada.

¿Pero no duerme con un transportista?

Duerme, pero advierte y siente mi presencia mientras el repartidor ronca.

Cada uno se conforma con lo que tiene…..este gremio ha perdido mucho.

Cierto.

Arrastrando la bola de cañón, el fantasma enfundado en una sábana blanca desaparece. El crepúsculo se funde la escena en tinieblas.

ROBAR LIBROS

Aunque lo había probado en su época de mal bachiller nunca sospechó que acabaría haciendo del robo de libros un arte sugerente y cautivador.
 Cuenta que una tarde cualquiera, él, lector empedernido y seducido por el dulce elixir de los volúmenes encuadernados, decidió probar. Despegó disimuladamente un adhesivo imantado en la contraportada, debajo de la solapa, y, por si el detector sonaba o alguien lo paraba, salió tranquilo  haciéndose el distraído. Esa sensación, la de un hombre adulto con Ulises de Joyce en la mano, pasando por un triunfal arco detector mudo, arco de triunfos, laureles y fanfarrias imaginarias, fue única. Y de aquella manera, despacio, sin prisas, al principio cada semana y luego cada tres días, fue construyendo una biblioteca importante. El hurto de libros, sólo el de librerías, constituía una alternativa a la carestía de los mismos. 
Libros de bolsillo o de primera edición, manuales, diccionarios, (se hizo con el Moliner en dos tardes), incluso tomos enciclopédicos metidos en una bolsa sin el más leve contratiempo. Es cierto, su habilidad era máxima. Descansaba cada tres meses uno, de esa manera, al reinicio, el latrocinio de vuelta se hacía más excitante si cabe. 
Hoy he estado en su biblioteca. Supera los veinte mil volúmenes. Literatura, ensayo, novela, poesía, religiones. Paneles y estanterías maravillosas de libros por doquier. Me contaba sobre su arte, instructor veraz y locuaz, mientras saboreábamos un don napoleón. Al pasar por delante de los surrealistas no he podido resistirme. En un despiste me he guardado Aniceto o el panorama de Louis Aragón en un bolsillo de la chaqueta. Despidiéndome, justo cuando estaba casi en el ascensor y con aire benévolo, me señaló el bolsillo: cuando lo leas, devuélvelo, dijo.

DE ARTE Y VIANDAS ARTÍSTICAS

Cené con lady Lyndhurst en su casa de Nuneham, cerca de Oxford, un pedazo del corazón de Luis XIV o Luis XVI, conservado en un cofrecillo de plata: he comido muchas cosas extrañas, pero nunca el corazón de un rey, y, antes de que nadie pudiera impedirlo, lo engullimos apresuradamente... la preciosa reliquia se perdió para siempre. Mi parte-naire discutía sobre comidas horribles, (oseznos asados,... animales muertos en carretera, avestruces, cocodrilos).... ninguna carne peor a la del topo....absolutamente espantosa. Bueno, sí, hay algo peor, el sabor de la calliphora vomitoria o moscarda azul......
Saboreo café asqueado. Todo me asquea, no estoy, desaparezco dentro de mí mismo... y entonces, por desatascarme del todo, doy con el grupo australiano Tissue Culture Art, y su trabajo con el artista Stelarc: una pieza llamada "Oreja extra a escala 1/4", que parece a su vez parodia.
La idea era hacer crecer una réplica a una escala de una cuarta parte de la oreja de Stelarc a partir de tejido humano. "Nos maravillaron las posibilidades esculturales de confrontación que esta tecnología podría ofrecer".

 La oreja es en sí misma fascinante, extraída de su contexto original y situada sobre el dorso de un ratón, se podría observar  en toda su gloria escultural.
Desde entonces Stelarc se dedicó a construir algo similar  para ser insertada en su brazo. El procedimiento ha necesitado cirugía primero para hacer crecer la piel adicional en el brazo, y después intentar un andamiaje de polímero poroso que uniera el nuevo tejido de forma adecuada. Stelarc ha ido más allá de la cirugía cosmética perturbando el intento de suplementar la cuota de órganos funcionales. 
La oreja en el brazo acabada incorpora un micrófono y electrónica adicional para trasmitir sonido y bluetooh, lo que permite a las gentes situadas en localidades remotas oiga lo que oye la oreja....... 
Narro estas cosas mientras con el mondadientes saco un pedacito de carne de corazón de rey de una caries. Narro estas cosas sin verte,  sin saber que deparará el día, si ojos vacíos, chicharras fritas o pequeñas muertes en las esquinas........

                                       

DICIEMBRE

El viene y va acaba tropezando en la dinámica e imposible neurosis de los días. Es mi sino: la complicación, futuro negro como los toros de la muerte. Hablando de la parca. A mi padre se lo llevó la puta muerte hace ya treinta años. 
Se marchó de este mundo echando esputos de tabaco nicotinado  con una pierna en la mochila, es un decir. Acabaron cortándosela y uno recuerda, ante ese paquete tenebroso que supone una extremidad autónoma, no sabe que hacer.
 ¿Resucitarán las piernas de los cojos?, ¿las manos de los mancos, ¿los huevos de los monórquidos?, ¿resucitarán los dedos cortados en las serrerías, los penes amputados en la sala de torturas de cualquier comisaría?.
Ignoro porqué a estas horas me vienen estas mezcolanzas: fallecimientos  y torturas extremas.
A mi padre, entonces tan joven, solo le quedó la fiebre malsana y el olor a hospital como último hálito, acaso pensó, quién sabe que sabor a chopos y acacias de su juventud.
Yo hablaba de esto contigo o dentro de mi cabeza, no lo recuerdo bien, cuando estalló el fin del mundo. La luna enrojeció, las luces del paseo marítimo se encharcaron y el salitre de nuestras pieles acabó secándose de repente, fulgor tintineante de napalm fragmentado incendiando la respiración.

EL MONO DE LA TINTA

Habla Borges en "El libro de los seres imaginarios" de un mono que abunda en las regiones del norte y que tiene cuatro o cinco pulgadas de largo. Al parecer es muy aficionado a la tinta china, y cuando las personas escriben se sienta con una mano sobre la otra, con las piernas cruzadas, esperando que hayan concluido para beber el sobrante de la tinta.

Borges cita de corrido una fábula que ya contó en 1791 Wang Ta-Hai. Sólo vengo a confirmar que cuando el veneno de la escritura entró en mi vida para destrozarla definitivamente con pensamientos, frases y gerundios robustos, una tarde cualquiera, todos los bolígrafos de casa, incluidos los escondidos en el secreter del buró, aparecieron vacíos. Conté a quien me quisiera oír que había visto escapar por el ventanal hasta la frondosidad de los sauces una criatura escueta, pequeña, filigranesca. Y que su boca estaba manchada de tinta. Nadie me creyó. Desde entonces, cada mes ofrendo a la benevolencia de poder escribir, dos cápsulas, azul y negra de tinta indeleble china. Al otro día, sin más, aparecen secas.

PREGUNTAS SOBRE HISTORIA IPSO FACTA

Boger, aquél SS-Oberscharführer destinado a Auschwitz dio nombre al invento que lleva su nombre.  En Argentina, en Colombia, en Brasil, ha sido práctica habitual. Y en España, chaval: el columpio Boger, digno de un parque de atracciones, fue importado con extrema rapidez por los militares franquistas, falanges y Serrano Suñer, admirador de nuevos avances en interrogatorios. Si lo unimos a la picana o al Necklacing, es uno de los más atroces... ¿Necklacing?, ¿no consistía en amarrar un neumático al cuello de un hombre, rociarlo de gasolina y prenderle fuego?. Tú si que sabes, se originó en Sudáfrica, en el contexto de los enfrentamientos entre el Congreso Nacional Africano (CNA) y el Partido de la Libertad Zulu Inkatha, durante la lucha contra el Apartheid. Se aplicó a los negros que, o bien colaboraban con el poder blanco o bien no participaban en las huelgas y actos revolucionarios. Algo habitual entonces.
Pero hablábamos del columpio Boger. 

Oh, sí, la guardia civil sabe bastante de éstas prácticas, en algún cuartel famoso, hace nada en el tiempo,  el detenido era suspendido de una viga por las rodillas, luego se le golpeaba rítmicamente con un grueso garrote sobre el abdomen y los genitales, mientras su cuerpo oscilaba adelante y atrás. Sencillo y convincente.

Una pregunta .... el garrote vil ..... un collar de hierro que, por medio de un tornillo, retrocedía hasta romperle el cuello a la víctima, con su variante denominada catalana que incluía un punzón de hierro que penetraba por la parte posterior, destruyendo las vértebras cervicales del condenado, ¿a que no sabes porqué se le llamaba garrote y vil.......?... Lo sé, amigo, lo sé, en sus inicios, consistía en la ejecución de una persona mediante un garrotazo en la cabeza o en la nuca. Se adjetivaba "vil" porque se aplicaba a los villanos (habitantes de las villas o integrantes de la "plebe"), mientras que la decapitación con espada se reservaba a los miembros de la nobleza. Creo que al mismísimo emperador inca Atahualpa le dieron matarile de este modo.
Eres un pozo de sabiduría, oye, la ministra de trabajo ayer hizo una puesta en escena bestial. Tienes razón, vaya mengana, seguro que sabe mucho de columpios Boger.